El círculo de los mentirosos otra vez?

El espejo es a menudo accesorio del sueño. Un campesino chino se fué a la ciudad para vender su arroz. Su mujer le dijo:
                 - Por favor, tráeme un peine.
En la ciudad vendió su arroz y bebió con unos compañeros.
En el momento de regresar, se acordó de su mujer. Ella le había pedido algo, pero qué? No podía recordarlo. Compró un espejo en una tienda para mujeres y regresó al pueblo.
Entregó el espejo a su mujer y salió de la habitación para volver a los campos. Su mujer se miró en el espejo y se echó a llorar. Su madre, que la vió llorando, le preguntó la razón de aquellas lágrimas.
La mujer le dió el espejo diciéndole:
                                                    - Mi marido ha traído otra mujer.
La madre tomó el espejo, lo miró y le dijo a su hija:
                                                    - No tienes de qué preocuparte, es muy vieja
                         
                                                                   "El espejo chino" (cuento de Jean-Claude CARRIERE)

  Un 19 de setiembre como hoy, pero de 1931 nace Jean-Claude CARRIERE... quién es? Te "suenan" algunos de éstos títulos?:
                                   "Ése oscuro objeto de deseo".
                                   "La insoportable levedad del ser"
                                   "El discreto encanto de la burguesía".
                                   "Belle de jour" etc. ......:
                                                                       Jean-Claude CARRIERE fué el guionista de éstas películas y supo trabajar conjuntamente con Luis Buñuel y para otros directores de cine.
 Además, publicó reportajes en: "Así de simple"

y recopiló relatos antiguos en el texto que los reúne llamado: "EL CIRCULO DE LOS MENTIROSOS"

Marzo: el mes de nacimiento de la poeta argentina: Olga OROZCO

Hoy, 17 de marzo, la poeta Olga OROZCO cumpliría 92 años..

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que muero.

Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,

el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas,

la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y entre alucinaciones,

y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer.

Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros la tatuaron.

De mi estadía quedan las magias y los ritos,

unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,

la humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,

y unos gestos dispersos entre los gestos de otros que no me conocieron.

Lo demás aún se cumple en el olvido, aún labra la desdicha en el rostro de aquella que se buscaba en mí igual

que en un espejo de sonrientes praderas,

y a la que tú verás extrañamente ajena:

mi propia aparecida condenada a mi forma de este mundo.

Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el orgullo,

en el último instante fulmíneo como el rayo,

no en el túmulo incierto donde alzo todavía la voz ronca y llorada

entre los remolinos de tu corazón.No. Esta muerte no tiene descanso ni grandeza.

No puedo estar mirándola por primera vez durante tanto tiempo.

Pero debo seguir muriendo hasta tu muerte

porque soy tu testigo ante una ley más honda y más oscura que los

cambiantes sueños,

allá, donde escribimos la sentencia: "Ellos han muerto ya.

Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por infierno.

Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento".

.

Recordando a Olga OROZCO en un aniversario más de su nacimiento

CONVERSACIÓN CON EL ÁNGEL

Contigo en aquel tiempo yo andaba siempre absorta,

siempre a tientas, a punto de caerme, pero indemne y eterna,

tomada de tu mano.

Ya casi te veía, lo mismo que al destello de un farol en la niebla,

una señal de auxilio en la tormenta.

Sí, tú, mi sombra blanca, transparencia guardiana,

mi esfinge azul hecha con el insomnio y el íntimo temblor de cada instante,

igual que una respuesta que se adelanta siempre a la pregunta.

Sin duda en algún sitio aún estarán marcados tus dos pies delante de mis pasos

porque te interponías de pronto entre mi noche y el abismo.

Sospecho que convertías en refugios dorados mis peores pesadillas,

que apartabas las setas venenosas y las piedras sangrientas

y venciste acechanzas y castigos.

Tal vez hasta me contagiaras la sonrisa

y lloraras después un larguísimo tiempo con mis lágrimas, vestido con mi duelo.

Después, mucho después, en esos años en que creí perderte

en algún laberinto o en una encrucijada,

fue cuando me dejaste a solas, tan mortal, en el destierro.

Quizás te convocaron de lo alto para un duro relevo,

y acudiste como un vigía alerta sin mirar hacia atrás,

aunque a veces descubrí tu perfume de nube y de jazmín en una ráfaga

y hasta palpé la suavidad que deja la huida de una pluma debajo de la almohada.

Ahora, ya replegada toda lejanía con un golpe ritual,

como en un abanico que se cierra,

frente al fuego donde arde de una vez el lujoso inventario de todo lor imposible,

contemplamos los dos el muro que no cesa,

no aquel contra el que lloraríamos como estatuas de sal a la inocencia,

su mirada de huérfana perdida,

sino el otro, el incierto, el del principio y el final,

donde comienza tu oculto territorio impredecible,

donde tal vez se acabe tu pacto con el silencio y mi ceguera.

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore (2011)

Es lo que dice éste señor la poesía?

Febrero dedicado al poeta argentino Rodolfo Edwards,el mes de su cumpleaños

"Control Remoto"

"CONTROL REMOTO"

el sol entra por la ventana
recién bañado
un vaso de whisky en la diestra
estoy mirando un video de Joni Mitchell
la sensación de bienestar en el cuerpo se siente
es jueves santo día feriado
me encuentro en armonía con todo el universo
con sólo apretar un botón
todo desaparecería de repente

Recordando al poeta argentino Rodolfo EDWARDS en el día de su cumpleaños:

Rodolfo EDWARDS, poeta argentino

En el desierto:

En el desierto

yo nunca había visto llover
soñe muchas noches
con la lluvia
ví lluvias en películas
forasteros me hablaron
de fantásticos aguaceros
hasta que un día
se largó a llover nomás
una lluvia real
y ya no paró más

harto de lluvias
empecé a soñar con el sol
sin saber pintar
pinté soles sobre paredes blancas
entonces llegastes vos
que no eras ni lluvia ni sol
sólo una respiración
un viento soplando
en mi desierto

Rodolfo EDWARDS: Poeta argentino nacido un 11 de febrero (si quieres saber más acerca de éste contemporáneo poeta ve a: reydelaboca.blogspot.com)

Las palabras:

Las palabras tienen poderes ocultos, ya sea por el sonido que emiten al pronunciarse como los significados que encierran, así como los lastres culturales que arrastran. Como si fueran palabras leídas en un grimorio por Harry Potter. Los retóricos saben usar algunas parcelas de ese poder, pero existen otras ramificaciones subterráneas que apenas se pueden controlar y que, fonía a fonía, nos desvelan cómo son capaces de modificar nuestra mente gracias a la tecnología de la neuroimagen.

Y eso es especialmente significativo con determinadas figuras estilísticas, aunque, a priori, nos puedan parecer la parte aburrida, academicista, exegética, de pasatiempo de la literatura.

Por ejemplo, el oxímoron. Es decir, usar dos conceptos de significado opuesto en una sola expresión, que genera un tercer concepto. Muerto viviente, silencio atronador, noche blanca y monstruo hermoso. Según un estudio que investigadores del Basque Center on Cognition, Brain and Language (BCBL) de San Sebastián, un oxímoro, así como otras figuras retóricas, generan una intensa actividad en el área frontal izquierda del cerebro, una actividad que no se produce cuando se trata de una expresión neutra o de una incorrecta.

Los investigadores varias listas de frases incorrectas, neutras, oxímoron y pleonasmos (vocablos innecesarios que añaden expresividad), empleando el mismo sustantivo como sujeto: la palabra ‘monstruo’. Después, se les mostraron estas listas a personas de entre 18 y 25 años y se midió su actividad cerebral cuando las procesaban por medio del electroencefalograma. Los resultados muestran que cuanto menos natural es la expresión más recursos requiere para ser procesada en la parte frontal izquierda del cerebro: en el caso de los oxímoron, como ‘monstruo hermoso’, 500 milisegundos después de percibirse la expresión se midió una intensa actividad cerebral en la parte frontal izquierda del cerebro, un área íntimamente relacionada con el lenguaje que los seres humanos tienen muy desarrollada en comparación con otras especies.

El descubrimiento se ha publicado en la revista NeuroImage, una de las cabeceras más prestigiosas en este campo, aunque toda la parte experimental no se ha llevado a cabo con neuroimágenes sino con electroencefalogramas.

Creatividad de los lectores en éstas festividades, mira...:

Buenos hábitos 2012...

                                                                                                            

Apenas "Pubis Angelical".....

Manuel PUIG!! (hasta sueño con él: créeme)!!

(Pues he soñado que había estado en vida nombrado para recibir el premio Nobel y no me había yo enterado entonces).. Dios!!

QUERIDA, TÚ ME PREGUNTAS CÓMO ES QUE SÉ TODO DE TÍ...

"Sé todo sobre tí.
 Sé todo de tí por la misma razón que tú sabes todo de mí. Y ésa razón no se nombra... Para qué? Acaso no la conocemos?
 Como a tí, a mí de mañana no me gusta hablar hasta bien pasada una hora de haberme levantado.
 Como a mí, a tí te gusta hacer todo aquello de importancia menor -como ir al Banco, al correo, a la  peluquería- por la mañana.
 Como a tí, a mí me gusta descansar un rato después de almorzar, sacarme los zapatos, echarme encima una manta y dormitar mi buena media hora.
 Como a mí, a tí te gusta enfrentar las tareas de mayor enjundia durante la tarde, cuando tu potencial creativo es mayor, lo cual se debe simplemente a un problema de baja presión.
 Como a tí, a mí me gusta salir un rato por las noches, o ver una buena emisión de teletotal.
 Como a mí, a tí te gusta el amor por las noches.
 Como a tí, a mí me gusta hablar durante el amor.
 Como a mí, a tí te disgustan las formas fantasiosas y rebuscadas del amor, prefieres la simplicidad del abrazo natural mirándonos en los ojos. Y yerro al decir simplicidad, porque lo infinito no puede ser simple: tú
te reflejas en mis ojos y yo en los tuyos, y en el reflejo que de tí hay en mis ojos están tus ojos en los que a su vez estoy yo reflejado, el uno en el otro multiplicados al infinito, llenando así de nosotros el espacio, nuestro infinito ocupa el otro infinito, el de los demás, ya que no hay lugar para ellos, porque no los necesitamos"

                  Fragmento de "Pubis Angelical: Manuel PUIG (Argentina)

                                                                                                        Puedes encontrar obras de éste escritor argentino del cual hoy celebramos un nuevo aniversario de su nacimiento en la editorial SEIX BARRAL

Los amores de Henry MILLER y una de sus cartas a Anaïs NIN

Ante un nuevo aniversario de su nacimiento recordamos a Henry MILLER con algunas fotos que le fueron tomadas y una de sus cartas tan celebradas, en éste caso, dirigida a Anaïs NIN

Foto de Henry MILLER junto a  A. NIN

Carta de Henry Miller a Anaïs Nin

Quiero decir que no puedo ser absolutamente leal, no está dentro de lo que soy capaz. Me gustan las mujeres, o la vida, demasiado… No sé cual de las dos cosas. Pero ríe, Anaïs. Me encantaría oírte reír. Eres la única mujer que tiene un sentido de la alegría, una sabia tolerancia; no, es más, parece que me instas a que te traicione. Por eso te amo. Y ¿qué es lo que te lleva a hacer eso, el amor? Es hermoso amar y ser libre al mismo tiempo.
No sé lo que espero de ti, pero es algo parecido a un milagro. Te voy a exigir todo, hasta lo imposible, porque me animas a ello. Eres realmente fuerte. Me gusta incluso tu engaño, tu traición. Me parece aristocrático (¿suena inapropiada la palabra aristocrático en mi boca?).
Sí, Anaïs, pensaba en cómo traicionarte, pero no puedo. Te deseo. Quiero desnudarte, vulgarizarte un poco… no sé, ay, lo que me digo. Estoy un poco bebido porque tú no te encuentras aquí. Me gustaría dar una palmada y voilà, ¡Anaïs! Quiero que seas mía, usarte, follarte, enseñarte cosas. No, no siento aprecio por ti, ¡no lo permita Dios! Tal vez quiera hasta humillarte un poco, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué no me arrodillo ante ti y te adoro? No puedo, te amo alegremente. ¿Te gusta eso? Y, querida Anaïs, soy tantas cosas. Ves solamente las cosas buenas ahora, o al menos eso es lo que me haces creer. Quiero tenerte al menos un día entero conmigo. Quiero ir a sitios contigo, poseerte. No sabes lo insaciable que soy, ni lo miserable, además de egoísta.

Me he portado bien contigo. Pero te advierto, no soy ningún ángel. Pienso principalmente que estoy un poco borracho. Me voy a la cama; resulta demasiado doloroso permanecer despierto. Soy insaciable. Te pediré que hagas lo imposible. No sé lo que es. Probablemente tú me lo dirás. Eres más rápida que yo. Me encanta tu coño, Anaïs, me vuelve loco. Y tu manera de pronunciar mi nombre. ¡Dios mío, parece irreal! Escucha, estoy muy ebrio. No soporto estar aquí solo. Te necesito. ¿Puedo pedírtelo todo? Puedo, ¿verdad? Ven enseguida y fóllame. Descarga conmigo. Rodéame con las piernas. Caliéntame.

Nota: Anaïs Nin y Henry Miller (todavía un escritor desconocido y a quien más adelante ayudaría a publicar su exitoso libro Trópico de Cáncer) trabaron una rara e indisoluble amistad. Se desata, entonces, el famoso triángulo amoroso: Anaïs-Henry-June Mansfield, la atormentada esposa de Miller.
De Henry y June. Anaïs Nin (Diario íntimo)
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